不是一样。”我推过盘子。他舀起一勺送入口中，咀嚼的动作忽然停住。我紧张地盯着他。“米粒...在齿间弹跳的感觉...”他的声音有些发抖。“对吧？就像小时候在院子里跳格子！”他抬起头，眼里有我看不懂的情绪：“我母亲...生前最后做给我的就是蛋炒饭。”我不知该说什么，只好又给他盛了一碗。我们沉默地吃着，厨房里只有筷子碰触碗边的声响。“你为什么停笔？”我终于忍不住问。他的筷子停在半空：“当一个美食评论家闻不到香气，就像音乐评论家失去听力。”“但